Vino tinto

Bebiendo gota a gota de un vino tinto 
que le canta al año que se muere,

muriendo en él también los deseos 
que no pudieron cumplirse,

rozando los labios sobre las orillas espumosas 
de aquellos besos que no me diste,

y de anhelos extinguidos ahogándose 
en el liquido tinto para verlos morirse.

Llegando a las 12 de una madrugada fría 
el nuevo año que veo reírse,

quebrando en pedazos aquel año viejo 
que en el tiempo se aleja inerte,

mojando con la brisa nocturna que con el se aleja 
los muros y tejas de lenguas anegadas,

y sobre los filos de una noche desnuda 
que poco a poco va cayendo,

mi copa de vino va subiendo escalas 
sobre un cristal humeante de color de sangre. 

Martín.